De todas as coisas que não te contei, tu que és sol e estrelas- sopro frio que arrepia - tu que és sabor e aroma, amor-em-mim e minha-primeira-morte, meu nome, meu norte- o que mais pesa é a falta da tua voz, o passar das horas, a dor adormecida. Quantas vezes te quis empurrar, quantas vezes foste mar de raiva, despedida. Guardo esse gesto suspenso, perdido na memória esquecida. Que parvas são as palavras, que pequeno é o tempo. De todas as coisas que não te contei, de tudo o que não quiseste saber ...

laranjas

Imagina uma laranja. Suculenta, brilhante e madura...doce, perfeitamente redonda, perfeitamente opulenta. Agora esquece-a, brinca ao faz-de-conta-comigo, e apaga o seu aroma, a sua textura, aquela cor que cega e cegou, as curvas, o corte e o sumo nas tuas mãos pouco antes de a devorares com a tua boca roxa e sedenta, dela, de tudo e de nós. Guardar, o acontecer, o aquilo, o entre espaço, a exclamação o bem-querer. Palpita com os olhos, segue os passos, o cardume, a frescura, tenta perder...

É sempre o fim que nos começa, o princípio que nos termina. Se fomos nada e o nada não presta, porque me faltas tanto entre as ossadas, entre as sombras e os desenhos do fumo que solto por entre os dentes cerrados em raiva. Fodeste-me tanto. Por entre as páginas vamos somando, os sonhos e os gestos amargos, mudamos os quadros, os lençóis e as lições, e cada vez mais, somos cada vez menos em crescente. As rodas, o acelerador, cada mudança em força, comendo quilómetros e palavras soltas, apertando nas curvas com a adrenalina no ventre, e descer, deixar cair o peito ao asfalto como dois amantes em pânico e em espera, uma troca de nomes suspensa, beijos lançados ao vento lento... Se fomos couro, se somos sede, peixes sem água em agonia tremenda. Não querer viver assim porque é bom de mais e aterra. Uma chamada que não chega, uma janela com vista para o sul, memória sem norte, maravilha a lume brando. Um vinho rústico, as pedras coladas em ti, uma a uma decorando o teu vulto, o boneco imaginado da ausência. Que pensarás de mim se pensas, agora que me assistes como filme em pó, a preto e branco e cheio de cinzentos coloridos de arroz e carmim? A secura nas cordas da garganta, os cabelos fuscos, enferrujados e dispersos, o que fiz do que não fiz feito e feitio? Os momentos perfeitos ficam tão raramente registrados que a imaginação sempre estraga na volta. Como aquela infância que os outros contam como nossa, que não existe para além dos caixotes cheios de cartas e fotos amarelas e gastas, sem o riso, nem as corridas ou as bonecas de pano bordadas. Um dia, esse dia que não basta e que não chega nunca, esse dia de alvorada, cavalos negros, fogo na garganta, silêncio no ser. Vibras em mim e não morres, como o amor, e as coisas parvas, e os bilhetinhos nas calças, o gelado de verão a derreter. Tantas laranjas, suculentas e brilhantes, maduras tirando ao doce, perfeitamente redondas e opulentas que não chegaram a nascer.

Flores roubadas

O meu peito tem um rio de pedras brancas, que deslizam como o frio nos meus lábios, e sussurram o vazio, já não resta nada. E o dia vai correndo, numa dança de sol e sal, e a calma não se cala e os meus olhos são ponte de mar até ti, a tua casa é um quarto cheio de estrelas, memórias gigantes, tardes dispersas. Fugindo de nós, as conchas e os sonhos, tocam-se em segredo, banhadas em instantes brevemente mortos que vibram, levantam o chão da tua estrada, esse fio sem fim difuso e estreito. E quando me tocas, levas contigo o meu riso, serenamente levas-me a um lugar que nunca vi, entrelaçados em sangue. Somos uma bolha de vontades preste a rebentar, sem poder, com querer, pele arrepiada de recortes, um querer querer-te para mim, em mim, comigo, encerrar o que foi com a chave do teu brilho, ofuscar o olhar com um flash e ser amada, inteira, tanto andar, desenhar-te numa rua que já é nossa, ensinar-te  a beijar o que não terás, enfim….A voz já não conta e já não chega, uma rede no céu que nos apanha, um rasgão na poesia das tuas palavras.

spooky

É bom apertar-te contra mim e adormecer sussurrando, comer a tua pele docemente, abraçar os teus olhos- querer-te tanto; molhar os olhos que se ofuscam com a beleza do momento. Descobrir-te de novo, entregar o riso, acariciar o teu esqueleto despido, desenhar-te com beijos, com palavras soltas, com menos medo. Salgar contigo, deixar pegadas nos teus segredos, respirar a tua voz, misturar-me nos teus dedos, empurrar-te sem te soltar, soltar-te para voltar, contar cometas nos teus lábios.

A lareira a estalar, as luzes do pinheiro, cartas, sorte e azar. prendas, prendinhas, bebidas espirituosas, sombras e calor. um Todo incompleto, a perfeiçao  do que somos. O cheiro, o coração, os doces que não comi. Mais um ano a menos, uma postal para ti. Fazes falta. Fazes demasiada falta...

os bares abrem para fechar feridas

Há uma melodia na tristeza, que me embala noite fora, uma cabeça às voltas, um coração que não deixa. Dias em que o ontem ultrapassa o amanhã, olheiras nos saltos altos, unhas cravadas na almofada, um sussurro adormecido, uma estrada cheia de tudo, um sentido proíbido, alí onde mora o que já foi, o que não sei, o que vivi contigo. Curvas indiscretas, o guardar para dentro o que esconde o vestido, vingar as madrugadas num copo cheio de vinho, derramar as palavras, rumar sem caminho. Perder o desatino num caixa pandora, magia dispersa, uma mesa, uma nódoa, sem contar as certezas, sem dançar o agora.

y la dejaste volar...